Manual de Reeducacion de Damas Nobles Novela - Capítulo 167

Capítulo 167
## Capítulo 167: El viejo héroe (2)

Sieren Aleina Rocheste era una segadora de vidas. Poseía el instinto de una fiera salvaje merodeando por las estepas heladas del norte; en el instante en que sus ojos se clavaban en los tuyos, tu destino estaba sellado, como una presa cuyo cuello es cercenado sin piedad.

Aun sin haber llegado a la madurez, ya era una experta en la magia de 3 estrellas. Solía avanzar sin calzado por el entorno hostil de los glaciares, despedazando cualquier obstáculo en su ruta y quedando empapada en la sangre de sus enemigos. Si al cruzar los dominios del Condado de Rocheste divisas a una joven descalza, vestida con ligereza en medio de un vendaval, no cometas el error de moverte. Esa figura, que parece una sombra lejana entre la blancura, puede acortar la distancia en un suspiro. Ella es la representación misma del pánico. Bajo ninguna circunstancia busques confrontarla.

— Leopoldo, rastreador de las tundras del norte

«…»
«…Falta un tomo más por revisar. Lo tengo grabado en la memoria. Él lo prohibió y tomó posesión de todo.»
«¿La que aparece en este registro… es verdaderamente Sieren, mi pequeña…? Melberot…»
«Ya te puse al tanto de todo. Gracias a tus actos, el Gran Demonio Noir fue erradicado, pero el rastro de su poder impide que Sieren domine sus propias facultades.»

La residencia de los Rocheste está revestida de alfombras gruesas, chimeneas encendidas y pesados ropajes de piel. Para una estirpe de tal alcance, el estilo resultaba tosco, pero era la única forma de subsistir ante la crudeza del invierno eterno.

— Chasquido, crack.

Frente al fuego que consumía la madera, se encontraban Melberot y Kalimford, camaradas de toda la vida. Su vínculo nació en el fragor de la guerra, forjado entre la rivalidad, las disputas y el camino compartido. Conocieron la derrota y la gloria, sumando aliados hasta enfrentar la entidad que ponía en jaque la existencia misma. Algunos cayeron en el proceso… otros sobrevivieron para relatarlo.

Relatar cada detalle de su paso por el mundo compondría una epopeya interminable, pero ahora solo son ecos. Los antiguos salvadores son simples crónicas, destinados a diluirse con las décadas. El mundo evoluciona y lo que ocurrió queda atrás. A veces, la gloria se reduce a una estatua en la capital o a una mención en un libro. Retirarse a tiempo para que la historia los juzgue es, quizás, el último deber de un héroe.

Melberot, sumergido en la soledad de este páramo nevado donde Noir dejó sus cicatrices, pudo haber reflexionado así. Al menos hasta que Kalimford volvió de entre los muertos para plantarse ante él.

«Has vivido lo suficiente para presenciar milagros.»
«Cierto. Jamás imaginé que vería el paso del tiempo marcado en tus facciones.»
«Y tú te conservas igual. Layna… es a esa maga a quien debo agradecer.»
«Te refieres a Phee, ¿no es así?»
«Lo dudo… Conociéndola, no aceptaría mis agradecimientos de buena gana.»

La primera vez que Melberot divisó a Kalimford, se negó a creerle a su propia vista. Temiendo una treta, empleó cada conjuro de rastreo que conocía. Solo tras escuchar el trasfondo de su retorno pudo hallar algo de paz.

Es un hombre curtido por la experiencia. Incluso el regreso de un compañero caído podía ser procesado con calma una vez aclarado el origen; así de sólido era su espíritu. No obstante, el estado de Kalimford era lamentable, probablemente debido a los efectos secundarios de su reciente resurrección mágica. Su energía era casi imperceptible, su complexión esquelética y su piel carecía de vida; parecía un espectro apenas sostenido por la voluntad.

«El mundo ha girado, Kalimford. Ahora solo soy un vestigio.»
«…Yo, por el contrario, me aferré a la existencia por demasiado tiempo. Aun así, mi sentir es el mismo. Nuestro turno ha concluido.»

La estancia se llenaba de sombras proyectadas por las llamas mientras el fuego rugía. Afuera, el clima era implacable. El crujido de la estructura bajo la nieve y el silbido del aire gélido eran los únicos acompañantes en el silencio.

Ambos recorrieron el globo, tocaron la cima de la gloria y protagonizaron gestas inolvidables. Tuvieron aliados de renombre y recibieron el clamor de las masas. Tras correr por un sendero de laureles, lo que restaba era el calor de una hoguera, un abrigo grueso y el consuelo de una bebida caliente.

A Kalimford le temblaban los dedos al sujetar el cuenco de madera. Su fragilidad era tal que apenas lograba sostenerlo, haciendo que incluso beber pareciera una tarea titánica.

«¿Sieren partió al suroeste para su formación mágica…?»
«Así es. Me costó encontrar a alguien capaz de lidiar con una joven tan compleja. Hace poco, un instructor brillante de esa región quedó libre, así que le otorgué un rango noble y la puse bajo su tutela.»
«…»
«Te sorprendería lo que esa niña me ha hecho pasar. Criar a una hija tan difícil me ha agotado durante años… Kalimford, esta relación me tiene exhausto.»

Aunque Melberot fingía fastidio, Kalimford sonrió con suavidad tras probar su bebida. Sabía que, pese a sus quejas, su viejo amigo se había desvivido por Sieren. La torre erigida en el frío, ahora silenciosa tras la partida de la joven, era la prueba de su dedicación.

«Ya notifiqué a su mentor. Le ordené traer a Sieren de vuelta al hogar. Tú también querrás presenciar la reacción de tu hija, Kalimford.»
«…»
«Tu semblante es confuso. Sé que estás emocionado, pero no parezcas tan afligido. Piensa en el impacto de Sieren al conocer a su padre… a su origen por primera vez.»
«…Ese no es el punto, Melberot.»

Ante el desconcierto de Melberot, Kalimford descubrió su brazo, retirando la tela. Su piel estaba marchita y sus dedos mostraban signos de putrefacción. Cerca del hombro, una mancha de tono granate oscuro se extendía.

«…Aunque las artes prohibidas me trajeron de vuelta, no pertenezco a los vivos. No sé cuánto tiempo me reste, pero cuando el flujo oscuro que me sostiene se disipe… me desvaneceré.»
«…¿De cuánto tiempo dispones?»
«No te angusties. Aún tengo margen. Pero… esto no es permanente.»

Kalimford cubrió su brazo nuevamente y se limpió el rostro antes de proseguir.

«Ella te ve a ti como su padre. Está viviendo su vida. Por eso… no quiero que mi condición inestable la perturbe ahora.»

Haciendo un esfuerzo, Kalimford se puso en pie y apoyó una mano afectuosa en el hombro de su camarada.

«Sigue siendo su padre, Melberot.»
«…»
«Siempre termino pidiéndote lo más difícil… Te pido una disculpa…»

Kalimford inclinó la cabeza con humildad. Aquel era el salvador del mundo. Frente a un final tan melancólico para un héroe, Melberot fue incapaz de oponerse.

«Desde los tiempos de la guerra hasta hoy, siempre te sales con la tuya. Solo sabes traerme complicaciones…»

Pese a lo rudo de sus palabras, Melberot bajó la vista en silencio. Era el tipo de hombre que escondía su lealtad tras una máscara de frialdad.

*

Posteriormente, Kalimford se dedicó a leer la correspondencia entre Melberot y Sieren. Al inicio, cuando ella dejó el territorio para ir a Evelstain, sus cartas destilaban pánico y desesperación. El temor a que la sangre de Noir tomara el control era constante. El miedo a convertirse en una asesina y ser rechazada nuevamente la atormentaba.

Sentir el dolor de Sieren a través de esas líneas le oprimía el pecho… pero el tono cambió pronto. Mientras se movía entre Evelstain y la Baronía de Ravenclaw, aprendiendo los secretos de la magia y las costumbres de la alta sociedad, Sieren comenzó a florecer.

Aquella pequeña que lloraba desconsolada entre los riscos nevados se estaba transformando en una mujer culta, rodeada de conocimiento en tierras más cálidas. Sus mensajes a Melberot se volvieron esperanzadores. La ansiedad fue reemplazada por descripciones de su entorno, de la gente que conocía y de las vivencias cotidianas.

—’Hoy, la joven de la estirpe Belmierd visitó Ravenclaw. Se llama Elente, y goza de un respeto casi real entre todos. Su porte me enseñó lo que significa la verdadera nobleza.
—El Barón Ravenclaw profundizó mis lecciones en magia de alteración. Comprendí que mi estilo en el norte era puramente instintivo. Con su guía, podré superarme.
—Una mujer de nombre Trisha me desafió a un combate; reaccioné con violencia, pero por primera vez, logré contener la maldición de mi sangre.
—Hoy probé un dulce llamado Mont Blanc preparado aquí…
—He recorrido las llanuras de Evelstain en varias ocasiones…

— Rozamiento de papel.

«…»

En el despacho de Melberot, Kalimford se secó las lágrimas tras dejar las cartas. Como había dicho su amigo, aunque Sieren sufrió por su herencia maldita, el encuentro con un buen tutor la había salvado. Sieren era reservada por naturaleza, pero en sus escritos se percibía una riqueza emocional nueva, una joven noble descubriendo la belleza del mundo. Para Kalimford, estas anécdotas eran un bálsamo y, a la vez, una herida abierta.

Esas cartas eran su redención. Su sacrificio por la humanidad cobraba sentido al saber que su hija vivía en paz, lejos de la guerra. Kalimford leyó los textos una y otra vez. Más allá de la vida social, el nombre que más resonaba era el del Barón Ravenclaw. Sieren hablaba con profunda admiración de aquel hombre cuyas enseñanzas la habían marcado.

‘Derek Raidof de Ravenclaw, Barón…’

Ese nombre se grabó en su memoria. Sieren parecía confiar ciegamente en quien era considerado el mejor mentor de Evelstain. Mientras se fortalecía en la mansión, Kalimford imaginaba a su hija como una dama de gran porte, con su cabello blanco como la nieve heredado de su madre, caminando con elegancia.

— ¡Crash! ¡Boom!
— ¡Gritos y estruendos!

Al día siguiente, Sieren hizo su entrada en la mansión de los Rocheste. Arrastraba consigo los restos de una bestia mágica colosal, similar a un plantígrado polar.

— ¡Siseo del viento!

El aire gélido sacudía su melena. Aunque era blanca como la escarcha, ese día venía bañada en un rojo intenso. La bestia, inmensamente superior en tamaño, yacía muerta tras ella. Ante la mirada atónita de los sirvientes, la joven descalza se limpió la sangre con indiferencia al cruzar el umbral.

«Lo encontré por el camino.»

El rastro de la fiera muerta hizo palidecer a los centinelas. La verdugo más letal del norte había regresado a casa.

*

«Unas bestias nos emboscaron durante el trayecto. Sabía que esta zona era hostil, pero la frecuencia de los ataques es notable. Ya ocurrió algo parecido la última vez.»

Derek vestía una túnica sobre su ropa de invierno. Mientras se quitaba la nieve y los restos de combate, hablaba con un deje de pesar.

«Aun así, llegamos antes de lo previsto. Lady Sieren se había preparado con esmero, pero el incidente la obligó a cambiarse, lo cual la molestó un poco.»

Sieren se había retirado con las doncellas para asearse y reemplazar su ropa ensangrentada. Melberot, sentado en un lateral de la estancia con actitud pensativa, observó a Derek mientras este terminaba de acomodarse.

«Ha sido un viaje largo.»
«No ha sido problema.»
«Sabes bien que el reencuentro con Sieren no era el único motivo de esta cita.»

Melberot habló con franqueza aprovechando la intimidad. Derek lo sabía; Melberot no movería a nadie a través del continente solo por un capricho familiar.

«Sin embargo, antes de discutir los asuntos importantes, debo verla. Ya que estás aquí, espera un momento.»

Melberot se levantó y avanzó con pesadez hacia el interior. Parecía ansioso por reunirse con la joven. Derek, habituado a su temperamento, terminó de arreglar su atuendo con calma.

Hacía tiempo que no visitaba la propiedad de los Rocheste. Al mirar hacia arriba, vio la nieve acumulada en la torre. Mientras el sur despertaba a la primavera, aquí el invierno era una constante. Era un lugar solitario y vasto. Ver el paisaje del Ducado era como observar los restos de un gran escenario tras la función; lo que antes fue el epicentro de gestas heroicas, ahora era solo una sombra de mitos pasados.

Derek se adentró en la mansión siguiendo a los guardias hacia el salón principal.

«Así que tú eres Derek.»

En la sala, un hombre delgado vestido con una túnica roja desgastada permanecía de pie. Pese a la escolta, nadie se atrevía a increpar a aquel sujeto de apariencia precaria. Bajo la capucha, unos ojos brillantes y agudos se clavaron en él.

«El mentor de Sieren.»

Derek entrecerró la mirada con cautela. A pesar de su dominio de la magia sensorial, fue incapaz de evaluar el potencial de aquel hombre. Estaba ante alguien cuyo poder escapaba a su comprensión.