El Apocalipsis Necesita de un Profesional Novela - Capítulo 21

Capítulo 21
# Realización

Tras la fiesta de barbacoa, inicié a Taejeong en los ejercicios básicos.

A diferencia de Honey la Reclusa, quien ya se encontraba perfeccionando los fundamentos con los militares, Taejeong era únicamente un sirviente de la mansión y probablemente carecería de tiempo libre para entrenar por su cuenta, de modo que lo arrastré a ello conmigo.

—…¿Cómo demonios eres tan bueno?

La puntería de Taejeong era pésima.

No obstante, sus habilidades corporales no eran una broma.

Aun siendo joven, sus fundamentos no solo eran sólidos, sino que se encontraban casi al nivel de un atleta.

Ante mis palabras, Taejeong esbozó una pequeña sonrisa de vergüenza.

—Solía entrenar un poco…

¿Un poco? Eso superaba con creces el concepto de un poco.

—Eres más sorprendente que yo, hyung. ¿Entrenabas antes de la posesión?

—Ni en sueños. Era un nini total.

La razón por la cual mis fundamentos parecían pulidos residía en los Títulos que había heredado como privilegio por haber superado zonas anteriores.

Por supuesto, un título no incrementaba mis capacidades físicas por sí mismo.

Los títulos podían potenciar la favorabilidad de un PNJ o elevar la competencia, pero construir fuerza física pura aún requería de un entrenamiento real.

Incluso el título de Tirador Mágico que había empleado al abatir monstruos medianos no mejoraba mi cuerpo.

Era un título que se obtenía al asestar diez o más impactos consecutivos de disparo único en la gema de un monstruo. Con Tirador Mágico equipado, las primeras seis balas jamás fallaban, pero la séptima tenía garantizado golpear a la persona más preciada para el jugador. Básicamente, una maldición.

En otras palabras, no alteraba las estadísticas físicas; secuestraba la suerte del jugador.

Sin embargo, dentro del juego, «la persona más preciada para el jugador» simplemente significaba aquel PNJ con el que se hubiera maximizado la favorabilidad al nivel más alto, por lo que el inconveniente apenas importaba.

Deliberadamente elevaría la favorabilidad con cualquier PNJ que no necesitara en ese momento y se lo entregaría a Tirador Mágico como sacrificio.

Numerosos comentarios calificaban aquello como una estrategia capaz de hacer llorar al diablo, pero quienes escribían tales comentarios habrían hecho exactamente lo mismo que yo.

Pero esto ya no es el juego.

Si la regla seguía funcionando tal como lo hacía en el título —si el PNJ con la mayor favorabilidad hacia mí era el que moría—, entonces el comandante Hayden era el candidato más probable para recibir esa séptima bala en este momento.

No obstante, si se contabilizaba a otros jugadores, la historia cambiaba.

Honey la Reclusa era una cosa, pero Taejeong ya albergaba un fuerte afecto hacia mí.

Y lo inverso también era posible: el objetivo podía no ser alguien cuya favorabilidad hubiera cultivado, sino alguien a quien genuinamente le tuviera aprecio.

En tal caso, quienes morirían serían el comandante Hayden o Meursault.

Lo siento, Taejeong, pero en este momento esos dos me resultaban más necesarios que cualquier otro jugador.

Había utilizado Tirador Mágico a pesar del riesgo porque necesitaba mostrarle a Meursault cómo era mi forma de disparar.

Tres disparos al blanco de papel, uno al cerdo-hipopótamo… ¿así que quedaban dos?

A decir verdad, mi puntería base no era tan deficiente como para requerir el título. Al fin y al cabo, Tirador Mágico solo se obtenía al asestar diez impactos consecutivos en una gema del tamaño de la yema de un dedo incrustada en el cuerpo de un monstruo.

Sobre un blanco de papel estacionario, solo el primer disparo había contado con la asistencia del título. El resto constituyó pura habilidad.

Había gastado dos más cuando me indicaron probar con blancos en movimiento.

El enfoque más seguro habría consistido en desarrollar mi puntería y capacidad física mediante entrenamiento personal hasta no volver a necesitar nunca más a Tirador Mágico…

Pero siento curiosidad por saber a quién impactaría realmente la séptima bala.

Sabía que no podía ponerlo a prueba matando a alguien a propósito. Golpear a alguien no garantizaba la muerte, si bien el impulso de intentarlo resultaba difícil de reprimir.

Tal vez debería fabricar Tirador Mágico para Taejeong y comprobar si la séptima bala sale disparada hacia mí o no.

Incluso si de verdad viniera a por mí, al menos sabría cómo evitar una herida fatal.

Como fuere, ese problema podía esperar.

El punto importante era que los títulos por sí solos no podían suplir la capacidad física, especialmente la resistencia.

Títulos auxiliares como Aprendiz de rango SSS podían hacer que el crecimiento físico despegara con un esfuerzo mínimo, pero aun así no podía permitirme descuidar los fundamentos.

—Eras un nini total y aun así te mueves de esa manera… Hyung de verdad puede hacerlo todo, ¿no?

…De algún modo, el respeto de Taejeong hacia mí parecía haberse profundizado aún más. Tras ello, concluimos la sesión matutina.

Por la tarde realicé algunos experimentos, alimentándome en exceso con esto y aquello para potenciar la habilidad curativa que poseían los jugadores.

El resultado: la carne funcionaba mejor que las galletas, y los alimentos comprimidos como las conservas o la carne seca funcionaban con mucha más eficacia que la carne simple.

¿Acaso necesito empezar a elaborar algo semejante a las píldoras de grano de los muros de las novelas de artes marciales?

El hecho de que los alimentos más densos resultaran más efectivos constituía una buena noticia.

Disponía de un inventario, de modo que, mientras el inventario lo permitiera, podía acarrear enormes cantidades de comida, y nada de lo que introducía en él parecía descomponerse.

Sin embargo, Taejeong y Honey la Reclusa aún no podían abrir una ventana de estado, lo que significaba que existía un límite estricto en la cantidad de comida que podían transportar.

El riesgo de que sus raciones se pudrieran representaba otro problema… Todavía no había comprobado si la comida descompuesta seguía siendo capaz de activar la curación.

La mera idea me revolvía el estómago, así que lo pondría a prueba con Honey la Reclusa en la siguiente comida regular.

Si incluso la comida en mal estado cuenta como curación…

¿Hasta qué punto el sistema reconocería algo como «comida»?

Intenté autohipnotizarme —convenciéndome de que un guijarro era comida— y lo acerqué a mis labios, pero jamás se disolvió en partículas azules de la manera en que lo hacía la comida real.

Lo que significaba que el sistema poseía su propia definición clara de lo que era la comida…

Profundizaré en eso más adelante. La prioridad principal es asegurar raciones portátiles.

Este mundo también contaba con raciones de combate.

No obstante, estas solo se entregaban a los soldados y, dado que aún no me había alistado formalmente, jamás había visto con mis propios ojos las raciones de combate de este mundo.

Los sirvientes de la mansión eran sirvientes, no soldados, y las raciones de combate del área de Cola se encontraban gestionadas por una agencia independiente, por lo que conseguir algunas a través del personal resultaría difícil.

Era hora de utilizar a los PNJ con los que ya contaba.

Afortunadamente, tenía a Meursault, quien actualmente se encontraba bajo confinamiento disciplinario.

—Meursault, ¿tienes alguna ración de combate contigo?

A pesar de la orden de confinamiento, la escasez de personal implicaba que seguía sepultado bajo el papeleo. Cuando lo localicé y se lo pregunté, me miró como si hubiera perdido la cabeza.

—¿A qué se debe esa cara?

—Es usted la primera persona que viene a extorsionarme en busca de raciones de combate, joven amo.

Desde que lo había arrastrado a cazar, su forma de hablar se había vuelto más áspera día con día.

Necesitaba salir a una misión de subjugación, acumular algo de mérito y ostentar un rango para que Meursault volviera a hablarme con el debido respeto.

—Sin embargo, no tengo ninguna ración de combate.

—¿Por qué no? ¿Acaso porque no eres un soldado de primera línea?

—Para empezar, no acudo al campo de batalla. Además, saben horriblemente mal. Creo que la última vez que comí raciones de combate fue siendo soldado raso.

Meursault lo dijo con tono plano y luego me estudió durante un largo momento.

—No tengo idea de por qué un joven amo que, al igual que yo, no tiene motivo alguno para ir al campo de batalla anda de repente tras la pista de raciones de combate…

Pareció sopesar algo en su mente y luego asintió.

—También hay un par de cosas que necesito comprobar. ¿Le importaría acompañarme al instituto de investigación?

El instituto de investigación.

El lugar al que se refería Meursault se denominaba formalmente Instituto de Investigación de Seguridad de Zonas: una instalación repleta de contratos de investigación que desarrollaba todo lo relacionado con el ámbito militar, a excepción de armas; raciones de combate, uniformes de combate y todo lo demás.

Yo solo había querido comprobar el efecto de las raciones de combate, pero pasarse por el instituto para ver si disponían de la tecnología necesaria para fabricar píldoras de grano de los muros aptas para jugadores tampoco sonaba como una mala idea.

No obstante, ¿por qué razón Meursault estaba haciendo una oferta así?

—Planeaba ir una vez que se me levantara el confinamiento… pero si lo acompaño como su escolta, podré gestionarlo con mayor rapidez.

De modo que había necesitado un pretexto para visitar el instituto mientras continuaba confinado.

Todavía ignoraba en qué consistían los «asuntos» de Meursault, pero en el momento en que llegamos al puesto de control de la policía militar antes de ingresar al instituto, me quedé completamente congelado.

El policía militar de rostro inexpresivo hizo un saludo militar en el instante en que vio a Meursault, mientras las lágrimas brotaban incesantemente de uno de sus ojos.

Sin embargo, las lágrimas en sí no fueron lo que me sorprendió.

Conocía a este PNJ.

Era el hijo del difunto teniente general Batom.

Por lo que recordaba, este PNJ originalmente no era un policía militar del instituto.

¿Había sido reasignado a ese puesto tras la muerte de Batom?

—Lamento lo de su padre.

Siempre había considerado a Meursault como un auténtico psicópata, pero el hijo de Batom respondió con serenidad.

—No, señor. Soy yo quien debe disculparse por este espectáculo vergonzoso. Sus identidades han sido confirmadas; por favor, pasen adelante.

Ya sabía que los PNJ tenían familias.

Pero presenciar a un miembro de la familia llorar después de que yo hubiera matado al PNJ… eso era una novedad.

Y esto no era un juego. Esta era la realidad poseída.

Incluso después de atravesar el puesto de control y adentrarnos en las instalaciones, el silencio se prolongó durante un buen rato. Meursault fue quien lo rompió.

—Quizá esto no sea asunto mío…

Vaya forma de iniciar la conversación.

—Si le otorga aunque sea un ápice de tranquilidad: Batom abandonó a ese muchacho en el momento en que nació.

Me detuve en seco y me giré para mirarlo.

Meursault se detuvo asimismo y continuó:

—Aún no ostentaba el rango de teniente general cuando nació aquel soldado. Por lo que el niño fue descartado y criado como huérfano. Hasta donde tengo entendido, supo de manera relativamente reciente que Batom era su padre. Aun así… supuesto padre es padre. Las lágrimas brotaron.

El hijo abandonado de Batom… ¿acaso eso formaba parte de la tradición del mundo?

Bueno, conocía el nombre y el puesto de cada PNJ, pero no cada fragmento de la historia entre ellos.

Lo que más me sorprendió, por encima del trasfondo del hijo abandonado, fue que Meursault se hubiera metido en mis asuntos de ese modo.

Era información que, de cualquier forma, no necesitaba conocer.

Y aquel maníaco obsesionado con Daphne se había tomado la molestia de decir algo innecesario solo para que me sintiera mejor.

—Hay algo más que resulta afortunado.

—¿El qué?

—Tenía orden de deshacerme de él si mostraba el menor atisbo de rencor hacia usted, joven amo. Todo lo que observé en el rostro de ese soldado fue resignación. De modo que un joven inofensivo no tiene por qué morir. Es un alivio.

¿Sus «asuntos» consistían en ejecutar a posibles disidentes?

…Había creído que el comandante Hayden era el gran duque del Norte.

¿Acaso estaba haciendo el papel del hijo de algún dictador norteño?